The dance is a poem of which each movement is a word. -Mata Hari

Soundtrack: Chopin - Nocturne






No le cuesta mucho comenzar. Se alza hacia el cielo hasta quedar en puntas de pie, con los brazos en alto y la cabeza apuntando hacia arriba. Respira profundo, cierra los ojos y la música comienza. Y entonces, se deja ir.

La música le acaricia el cuerpo y la mece como a una muñeca. Con movimientos delicados, dibuja las notas en el aire, deslizando sus brazos como plumas sobre una hoja en blanco. Crea letras, formas sin nombre, las desplaza por el escenario y las invita a tomar su propio camino. Las atrae nuevamente y las guarda entre sus brazos, mientras gira alrededor de sí misma, con equilibrio, con seguridad, con fingida seriedad.

Estira un pie, como tanteando el resto del suelo. Duda un instante y de inmediato continúa al compás del piano, con la destreza del pianista que una a una hila las notas que forman su baile.

Por un momento todo parece temblar y necesita volver a sí misma. Se abraza y se vuelve minúscula ante la oscuridad que la rodea. Por un momento siente que va a rendirse, que las piernas no lograrán sostenerla. Pero florece con una ilusa suavidad, se expande y con ello extiende el sentimiento de esperanza que da la ilusión de que el lugar es más grande, de que la oscuridad retrocede ante la luz. Siente nuevamente la confianza en cada nervio de su cuerpo, apoderándose de ella e incitándola a seguir.

Sus pasos se vuelven cada vez más rápidos y precisos. Se guarda de no mostrar expresión ninguna, pero teme, teme porque tiene que saltar y nunca aprendió a caer, teme porque si lo hace, no sabe si tendrá quien la agarre. Está al borde de echarse a temblar, pero sigue, porque la música es su guía y nunca se detiene. Siente la culminación a un paso de distancia y comprende que es tiempo. Que el momento ha llegado y que todos sus miedos deben desaparecer. Y entonces, salta.

Y de repente, vuela.

Vuela aunque creía que no tenía alas. Vuela aunque siempre pensó que todo lo malo era demasiado pesado y que no la dejaría despegar. Pero allí estaba. Volando a pesar de todo.

Cuando sus pies volvieron a tierra, no pudo retener una sonrisa. La escondió entre movimientos gráciles, pero sin poder evitarlo, esa sonrisa se expandió, inundando sus sentidos y nublándole la vista. Se obligó a enseriarse, aunque sólo sus labios fueron capaces de obedecer.

La música, luego de la fatiga del auge, desciende poco a poco y pierde de a momentos su fuerza. El lugar se torna más oscuro, más íntimo, más privado. Es el comienzo del final, lentamente finaliza el encuentro entre el escenario, el piano y su bailarina. Es un ménage-à-trois que se da en algunos días de otoño, antes del verdadero frío.

Sigue bailando y sigue abrazándose al ritmo del piano porque sabe que tan sólo les quedan unos segundos juntos. Gira entre sus manos suaves y delicadas, se deja acunar por ellas. Y mientras la música vuelve a ella y se instala en su interior, ella cesa de girar y lentamente se deshace –o se hace nuevamente. Cae con languidez al suelo, se recuesta, y las últimas notas las oye como un eco lejano sobre la madera vieja. Y sabe que se ha terminado. Sabe que es el fin.

Un ruido lejano la distrae un momento de su tristeza. Mira a su alrededor y sólo ve oscuridad. No comprende mucho más que es hora de volver a quien es –o a quien no es- y que es tiempo de seguir. Es otro tipo de baile del que no sabe los pasos, que la hace perder la cabeza y el temple. Pero sabe que cuando eso sucede siempre puede visitar a su piano y su escenario.

Y que ninguna tiene que ser la última vez.